{"id":5016,"date":"2021-02-05T10:21:31","date_gmt":"2021-02-05T09:21:31","guid":{"rendered":"https:\/\/s3nzanom3.com\/?p=5016"},"modified":"2026-05-25T22:21:42","modified_gmt":"2026-05-25T20:21:42","slug":"ha-senso","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/andangelo.com\/it\/ha-senso\/","title":{"rendered":"Ha senso?"},"content":{"rendered":"

Photo by Dave Hoefler<\/a> on Unsplash<\/a><\/p>\n

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5 Febbraio 2021<\/span><\/p>\n

H<\/strong>a senso star l\u00ec a scrivere tanto? di continuo? con quella sensazione addosso che sembra parlarti dell’eternit\u00e0? come se fosse sempre e per sempre?<\/p>\n

Anche quando non scrivi ti ritrovi a pensare a quello che hai scritto o a quello che devi ancora scrivere. A volte a quello che potresti scrivere. Tante, troppe cose. Molte scivoleranno a valle come foglie cadute in un ruscello montano.<\/p>\n

Altre idee, poche, ti restano aggrappate.<\/p>\n

S’incastrano in una rientranza, tra una roccia e il terriccio della sponda. Restano l\u00ec, ondeggiando; a volte mulinano. Sembrano sempre sul punto di liberarsi, ma poi tornano indietro. Tentano e ti tentano. “Prendimi!” ti sussurrano. “Portami via con te, per favore!”<\/p>\n

Che tu lo faccia o meno poco importa. Quella danza prigioniera delle correnti ti rimane dentro e tu lo sai che prima o poi riaffiorer\u00e0. Quel giorno la foglia sar\u00e0 gi\u00e0 affondata. Si sar\u00e0 adagiata sul letto del ruscello e l\u00ec sar\u00e0 marcita. Sar\u00e0 limo e avr\u00e0 fertilizzato la tua mente, oltrech\u00e9 il ruscello.<\/p>\n

A tratti scrivere sembra un sempre, quando invece \u00e8 un mulinare finito, che si fa liquido e s’intrufola nei pertugi della tua mente, scivolando tra i tuoi pensieri ossessivi. Apre crepe nella calce delle tue sottili credenze e convinzioni, perch\u00e9 la sua funzione \u00e8 rivelarti la pietra solida di cui sei fatto.<\/p>\n

Quindi sembra sensato, per te stesso se non per gli altri. Quando lo capisci, smetti di badare al tempo che passa, all’utilit\u00e0 della cosa, ai vantaggi, alle tue stesse, mere ambizioni. Scrivi perch\u00e9 quello \u00e8 il modo in cui vedi il mondo e senza ti sentiresti cieco.<\/p>\n

La scrittura illumina il mio cammino, per questo quando smisi ero accerchiato dall’oscurit\u00e0. Mi sentivo solo e perso. E nulla aveva pi\u00f9 un senso.<\/p>\n

Povero illuso, sto mentendo! Ora ce l’ha? No.<\/p>\n

Scrivo per sentirmi vivo? Ancora no, scrivere non \u00e8 vivere. Eppure se non scrivo non ho dirittura, sbando e finisco per andare alla deriva galleggiando su questa vita che, forse, non ha alcuna spiegazione, n\u00e9 direzione. Invero scrivere mi aiuta a illudermi che le risposte siano alla mia portata; mi permette di sopportare l’infinito istante che rappresentiamo senza impazzire.<\/p>\n

Finisce che non ho la pi\u00f9 pallida idea di cosa significhi questo testo. E mi chiedo se ha importanza. No, non ce l’ha. Era un modo come un altro per scrivere ancora un po’, forse.<\/p>\n

Comincio a pensare che il nulla esista. Sono io. Sono polvere, \u00e8 soltanto questione di tempo. Basta aspettare. Non rester\u00e0 nulla di me. La vita \u00e8 vivere e scrivere \u00e8 uno dei modi pi\u00f9 intimi di spiegarsela, ma non \u00e8 che abbia un gran senso. Ogni risposta genera mille domande. \u00c8 un gioco a perdere. Poetico, virtuoso, ma da sospensione dell’incredulit\u00e0. Bisogna essere creduloni, pi\u00f9 che crederci.<\/p>\n

\u00c8 inutile darle tutta questa importanza. Almeno io non ci riesco pi\u00f9, pur se amo il gesto, l’intenzione, la passione che v’immetto. Ci\u00f2 che risveglia in me, chi mi permette di essere.<\/p>\n

Forse sto soltanto dicendo che ha ragione il pi\u00f9 giovane protagonista del mio romanzo. Ecco. Quando, raggiunta la fama grazie ai suoi quadri straordinari, l’amico gli chiede e dice: \u00abSi pu\u00f2 sapere cosa vuoi fare, se non farai il pittore? Voglio dire, come dice mio pap\u00e0, uno deve sapere cosa vuole dalla vita.\u00bb<\/p>\n

Lui non esita e risponde: \u00abFar\u00f2 il fotografo\u00bb.<\/p>\n

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